Sentado e esperando passar
Em minutos, a fome, onde me alimentarei as ideias que me consome. Minha promessa de felicidade de ruiu. Mas eternamente as certezas não me livrou, de maneira alguma de algo algum.
Os rémedios me tiram de mim, minha alma, meu consciente. O inverno me traz palavras de verão, e é assim mesmo, sem nexo, sem conexão...